8

Ana, Alicia, Azucena, Amor,……

Están todas aquí,

en el interlineado del periódico,

en frías estadísticas fugaces,

en el borde de todos los suicidios.

Se esconden en la frente de los días sin nombre,

en las uñas de fieras,

en el silencio ausente, en el dolor del sueño.

Están en cada verso

que tiembla entre las manos,

en cada sacudida del timbre de la puerta,

en el silencio cómplice,

en el vértice oculto de todos los silencios.

Ellas están aquí,

pero no las ve nadie,

se arrastran y se alzan sobre su propia voz

pero no las ve nadie,

se mueren, se derrotan, se acunan, se sublevan

pero no las ve nadie,

se alimentan del miedo, de la zozobra torpe,

de la palabra inútil, del temblor

que procede

de arenas movedizas y esdrújulas verdades

pero no las ve nadie, no las escucha nadie,

no las entiende nadie.

Ellas están aquí, son cientos, miles,

cientos de miles

que gritan en la niebla

pero no las ve nadie.

10

Con manos de mujer

Pero un día por fin, sin hacer ruido,

todas ellas, nosotras, también ellas,

las alicias, las alejandras, las azucenas,

las rojas amapolas,

todas ellas, también todas nosotras,

empezamos a ver

el horizonte que dibuja la luz,

la salida del túnel se fue haciendo posible

tras el hilo de Ariadna

y un silencio de ideas tomo forma

en todas las cabezas.

El sueño fue extendiendo sus tentáculos

en todas direcciones

y la vida comenzó a despertarse

con manos de mujer.

Nada será ya ajeno a nuestros nombres,

todo será posible si entre todas

volvemos a pintar

un nuevo escaparate

en el caleidoscopio de la vida

que ya nos pertenece.